Augustus 2/4

2. Grand Tour.
En su caso, la invasión era clara. Los veía por todas partes. Eran exploradores de calzado cómodo que, al empezar el verano, se dejaban caer al final de la Rambla. Pero ella, empeñada como estaba en dignificar el agosto -pues insistimos, era el mes en que cumplía años- se acostumbró a verlo de otro modo. Ante sus ojos, aquellos seres panzudos eran mentes ilustres, arquitectos que cansados de estudiar a Palladio venían de Inglaterra, Bélgica y Francia a tomar nota. Lo hacían de acuerdo a una vieja tradición que, según dicen, murió con la llegada del tren. Por eso, ella siempre los veía aparecer en barco. Poco después ya estaban paseando, calle arriba y abajo, girándose hacia cualquier lado, o sentados en bares, mirando a la nada, hasta que por fin avanzan en grupo, escrutando los laterales de las avenidas, como abejas en busca de néctar. Era ahí, en las calzadas, donde daban con figuras pequeñas, curiosidades y otros detalles. De vuelta a casa –se decía- las expondrían en sus vitrinas, como piezas de anticuario que usarían para rememorar sus múltiples aventuras, aunque en el fondo fuesen todas de plástico. También les imaginaba dando conferencias, preguntándose en qué habían cambiado. Después de todo, viajar es adquirir experiencia, hacerse más sabio. Aunque había algo en su imprudente exposición al sol que le llamaba la atención, así como la insistencia con la que tomaban muestras de todo cuanto veían. Lo hacían con un artilugio pequeño. A veces, tanto escrutinio le entorpecía el paso pero ella se consolaba pensando que de aquellos viajes saldrían grandes obras, como las que en su día escribieron Milton o Shelley... Y es que si alguna vez Londres llegó a parecerse a París, o el Palacio de Montjuic al Vaticano, es porque ellos, viajeros, así lo quisieron.